Preguntas sobre mi propia historia

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El problema de los escritores es que todos creemos que manipulamos las historias, incluso las propias. (Es mi texto así que concédanme la insolencia de creerme escritor) No entendemos que las historias nos poseen y ya nos tienen presos como sus personajes.

No estamos aquí para sufrir he dicho tantas veces. Es cierto. Estamos aquí para ser piezas de la historia del narrador, las piezas de su historia. No tenemos el control de nada. Hemos intentado tenerlo, seguimos intentando.

¿Qué debemos hacer? ¿Sucumbir ante la historia? ¿Pelear? ¿Qué debemos hacer? No lo sé. Lo que sé es que quiero ser feliz, igual que tu, pero no existe un manual para eso. He intentad por varios medios hacerlo, nunca ha sido por el que me ha gustado, quizá por eso no soy feliz, pero he estado cerca, lo sé y lo he sentido. Quizá eso era todo. Quizá no existe la felicidad completa. ¿Por qué entonces si existe la completa angustia o la completa tristeza? ¿Por qué existe la total soledad? Muchas preguntas quizá, pero solo un titubeo en las respuestas. Yo no voy a descubrirlo quizá. No creo que sea el autor del recetario de la felicidad. Ojala y me equivoque. Ojala y la vida me tome por sorpresa por la espalda y me muestre la felicidad. Ojala y este detrás mío cubriéndome los ojos y que después de un momento me diga: ¡Sorpresa! y ahí encuentre mi felicidad. Mi camino. Quiero encontrar mi camino. Quizá ya lo encontré, pero ahora solo me falta ponerme en el camino.

¿Por qué seremos así los seres humanos? Tan confusos, tan raros. ¿Qué nos han hecho en el camino del vientre hasta el umbral de la adultez? ¿Que nos hemos hecho? ¿Vale la pena? ¿Vale la pena todo esto? ¿Tiene sentido? Una noche dormía plácidamente en mi cama y quizá cometí la insolencia de preguntar ¿Por qué estoy vivo? Alguien me dio la respuesta en el nirvana y al despertar esta desapareció. Quizá el propósito de nuestras vidas es simplemente la escusa perfecta para decir que estamos vivos. El destino. No tengo idea si existe. No quiero que exista. Quiero ser el narrador de mi vida. Déjenme por favor. Déjame realidad, ser el artífice de mis propias notas musicales.

Ayudenme almas que ya se fueron de esta tierra. Socórranme en este momento tan desesperado. Ayúdenme a llegar donde quiero llegar. Ayúdenme a retener lo que tengo. Ayúdenme a ser feliz. No me desamparen. No quiero escombros en mi vida. No quiero cadáveres en el pavimento. Es quizá por eso que he preferido tantas veces estar solo.

invertebrado

Some say he’s half man half fish, others say he’s more of a seventy/thirty split. Either way he’s a fishy bastard.

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